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Moacir Amâncio
Caros,
O jornalista, poeta e professor universitário Moacir Amâncio tem uma trajetória
literária bastante singular. Ao contrário da maioria dos escritores, ele começou
escrevendo contos e novelas e, após 15 anos sem publicar nenhum tipo de livro,
iniciou-se na poesia. Mas, como jornalista, Moacir Amâncio sempre esteve ligado
à escrita.
Outra mudança de rumo: após muito tempo trabalhando em jornais, ele tornou-se doutor
pela Universidade de São Paulo, onde também é professor de literatura hebraica.
Nascido em Pinhal (SP) em 1949, Moacir estreou na poesia em 1993, com o livro
Do Objeto Útil. Em seguida, vieram: Figuras na Sala (1995), O Olho
do Canário (1998), Colores Siguientes (1999), Contar a Romã
(2001) e Óbvio (2004). Este ano, todas as suas coletâneas de poesia, mais
algumas séries de inéditos, foram reunidas no volume Ata, que está sendo
lançada agora pela Editora Record. Os textos apresentados ao lado foram
extraídos de Ata.
O trabalho de Moacir Amâncio tem características únicas. É uma
poesia que se situa entre o silêncio — aquilo que ela não diz
pela necessidade da síntese — e a meditação filosófica. Um bom exemplo disso é
dado pelo poema sem título iniciado pelo verso "A junção das paredes forma um
ângulo". Ali, em econômicas palavras, o poeta engendra um pensamento, motivado
apenas pela contemplação de um canto de parede.
Em "Notícia de Outono, 1987, Jerusalém", a reflexão é despertada aparentemente
pela morte do poeta Carlos Drummond de Andrade (1902-1987). Até aqui, os
dois poemas citados pertencem ao livro de estréia de Moacir Amâncio, Do
Objeto Útil.
Tem-se a impressão de que, nos livros seguintes, a parcimônia verbal do poeta,
que já se sentia desde o início, vai-se tornando cada vez mais marcante. Ao
mesmo tempo, ou por isso mesmo, os poemas exigem mais atenção do leitor. Atenção
não apenas no sentido de leitura concentrada, mas também pela necessidade de
preencher os silêncios e assumir certo grau de co-autoria com o poeta.
Outro aspecto que não se pode deixar de mencionar é a aparente compulsão do
autor para explorar novas possibilidades de expressão, movimento que se evidencia
inclusive na publicação de livros em outros idiomas. Colores Siguientes é
um volume todo em espanhol. No mesmo diapasão, o autor incluiu na poesia reunida
textos em
inglês e também em hebraico.
Além de quatro livros de prosa publicados entre 1973 e 1982, que o autor não
pretende reeditar, ele produziu também livros de ensaio, reportagens e crônicas.
Um abraço, e até a próxima.
Carlos Machado
•o•
CONFRARIA DO VENTO
A editora Confraria do Vento lança amanhã, no Rio de Janeiro, o livro Confraria
2 Anos. Trata-se de volume comemorativo do aniversário da revista eletrônica
de arte e literatura
Confraria, publicada na internet (www.confrariadovento.com).
Data: 8/11/2007
Hora: 18h00
Local: Oi Futuro
Rua 2 de Dezembro, 63 - 8° nível
Flamengo – Rio de Janeiro
•o•
CORREÇÃO
Na edição n. 232, dei uma informação errada sobre o poeta Júlio Machado. Afirmei
que em 2002 seu livro Mimnas recebeu menção honrosa no Prêmio Nascente,
da USP. Na verdade, esse livro foi o vencedor da categoria poesia. Menção
honrosa recebeu o conto "Sacramentum", na categoria Texto do mesmo prêmio. |
Entre o silêncio e a meditação
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Moacir Amâncio |
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MITOLÓGICO
ao tentar dizer
desdigo o não dito
na ausência de pernas
cavalgo
existo centauro
nem raro nem mito
NOTÍCIA DE OUTONO, 1987, JERUSALÉM
O poeta está morto
no entanto eu me levanto às seis e trinta da manhã
porque é hora.
O sol do fim de verão não perde tempo,
as folhas ainda brilham carregadas de frutos da noite rapidamente
comidos pelo vento.
O poeta está morto e eu leio o jornal onde anunciam
sua morte.
Cirrose?
Coração?
Tristeza?
Alguns morrem de alegria.
Foi o câncer? Um golpe de ar? Cansaço?
Diante do jornal tomo a xícara de café, pronto para o dia.
O dia também é uma fatalidade.
Imaginem, o poeta está morto apesar do barulho das crianças.
Elas brigam, brincam, gritam, pouco importa,
o entusiasmo é o mesmo. Assim como é mesma a rotina desta manhã —
ou não seria rotina —
embora nela se estenda a sombra do poeta morto.
Morto, imóvel, impassível feito qualquer morto,
apesar do silêncio dos velhos,
apesar do riso sem-vergonha dos velhos.
Pregões pintando o ar.
Frutas, verduras, brinquedos.
Sempre se arranja algo pra vender que a vida urge.
O leite dos filhos nunca espera. A operação da
mulher, o carro,
a passagem de ônibus, o bilhete de loteria,
a camisa nova. A camisa nova.
Tudo pela hora da morte.
Ah, a morte pública do poeta.
Um automóvel, outro, mais outro, parece um rio.
Olhares bailam em saltos fluidos.
Ninguém anuncia o apocalipse.
*
A junção das paredes forma um ângulo
sem beleza. Algum lixo se guarda
ali. Pedaços de papel, entulho
da variada e comum origem destas coisas —
intocada reserva do caos
(De
Do Objeto Útil, 1993)
*
Amianto, o céu de Ulân Bátor
dobra-se e redobra desertos
ao rasgo de olho basilisco:
dentro dele navegam fomes
de vazio, de nada, mas tudo
foge e o vazio é mais depois.
Exposta fica a flor na mesa
à espera da tempesta nula.
O vento, sem vela não move
alguns barcos que a sala ancora.
(De Figuras na Sala, 1995)
RAIN FOREST
1
O relâmpago mostra
esta eletricidade,
uma flor em ação.
Observá-la em nenhum
vaso, fotografia
de rosto que mirasse
a si próprio, mas vendo,
aspecto sob aspectos,
nele a vaga presença.
2
O conversar das folhas
sobre minúcias amplas.
O tumulto em detalhes
a este dia acrescenta
um sempre mesmo dia
guardado em lua inédita.
A eloqüência das folhas
dispersas, os seus vôos,
inauguram os pássaros
da raiz sabedores.
(De
Contar a Romã, 2001)
MOVIMENTOS
1
sombra
borboleta pelo
espelho
asas
abertas em v
na mira
do quadro
luz
pétalas
unas
in vitro
acaso
do escuro
posto
entre a cal
e o
branco
2
definição
sem que se perceba
ela pousa
e instala
o grito
na
sala
3
tintas
o vidro se tinge
acaso claro
em duas pétalas
ralas
— do ar
imitam conchas
de sal
e de voz
não sendo escuro
e triz também não
*
a borboleta
na
lua
branca
pousa
*
cacho de reflexos
o navegar
os sóis
quebram
osso e sal
*
nele mesmo ou nela
sem que a lua se dê volta
o milimétrico
o navegar
os sóis
artrópode mole
os palmeia
ondeiam o céu
num vai
em redondo
quebram
sem osso e sal
*
sem centro
vaga
a
lua
olho
que se agrava
e lê
a letra a
letra o
espaço
move
(De
Óbvio, 2004)
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