Amigas e amigos,

A poeta Patrícia Claudine Hoffmann já apareceu aqui no poesia.​net dois anos atrás, na edição n. 340. Nascida na capital paulista em 1975, Patrícia Hoffmann mora em Santa Catarina desde os seis anos de idade. É formada em letras e trabalha como professora de língua portuguesa.

Na seara poética, quem observa a incessante produção dessa paulistana-catarinense tem a impressão de que ela escreve tanto quanto respira. De fato, há sempre novos poemas dela no Espólio do Sol, seu blog pessoal, no Facebook e também em livros.

Agora, a autora retorna ao poesia.​net, graças ao lançamento de dois títulos recentes: Matadouro Imperfeito, de 2016, e Feito Vértebras de Colibris, deste ano. No primeiro boletim, observei que Patrícia Hoffmann tende, quase sempre, a escrever uma poesia de traços abstratos, meio surrealistas, marcada por imagens desconcertantes.

Na ocasião, escrevi: “O que está em jogo é uma incessante busca existencial, a indagação de significados em meio ao espanto e às dissonâncias do mundo. Com suas metáforas que desnorteiam as expectativas do leitor, talvez a poeta queira mesmo apontar para essas dissonâncias”.

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Após a leitura dos dois livros novos, mantenho essas impressões e acrescento alguns aspectos que somente agora se tornaram aparentes para mim. Em ambos os volumes recentes, observa-se que a poeta desenvolveu uma forte conexão com o mar. Numerosos poemas ou se referem diretamente ao mar ou, tratando de outros temas, lançam mão de metáforas marítimas, com peixes, redes, anzóis, barcos, escamas, espumas, naufrágios.

Para o presente boletim, pincei três poemas de Matadouro Imperfeito e três de Feito Vértebras de Colibris. Vamos aos textos do primeiro livro. Comecemos com “[Nomenclatura Exausta]”. Lembro aos que não conhecem os procedimentos adotados aqui: quando o poema não tem título, usamos seu primeiro verso ou algumas palavras iniciais entre colchetes, à guisa de título, para facilitar as referências.

Nessa “nomenclatura exausta”, aparece outro tema que é repetidamente explorado nos dois livros recentes da autora. Trata-se da infância perdida, ou da infância como raiz das incompletudes e angústias existenciais do adulto. É como se objetos ou desejos perdidos no passado infantil fossem peças faltantes num quebra-cabeça que precisa ser montado agora. O tom é de perda: “A criança e suas escavações na praia: / castelos e costelas, / e uns peixes já sem guelras”. E a perspectiva é sombria: as coisas perdidas na guerra —qual guerra? talvez os solavancos da vida — “convocam cemitérios”.

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No poema “[E Esses Cães no Vento]”, surgem, mais uma vez, a infância e a paisagem marinha. Os cães que vêm no vento reconstroem “as patas da infância”. Trazem assim o sal que “treina” nos olhos do personagem. O sal da lágrima, o sal do mar. E me vem à lembrança a velha canção do italiano Gino Paoli: Sapore di sale / Sapore di mare / Un gusto un po’ amaro / Di cose perdute...

Em “[Para as Navegações]”, o sujeito lírico invoca alguma entidade poderosa não nomeada para que restaure seu nascimento, talvez como uma forma de começar tudo outra vez, e de forma correta, já que seus “inícios” foram quebrados. E então vem o pedido patético de reconstrução dos objetos da infância: “meus animais de plástico / com rodinhas nas patas”.

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Passemos aos poemas de Feito Vértebras de Colibris. Em “De Onde me Aguardo”, a pessoa que fala parece ser a mesma do outro livro. Ou, se não a mesma, tem preocupações e buscas similares. Neste poema, ela apanha conchas na praia para fazer um colar. Mais uma vez, o mar.

Em “Paisagem na Lagoa”, o ambiente é também marinho e o clima psicológico já se sabe: não é de festa. As redes de pesca têm a forma de grades e o pescador solitário envolve-se com seus mantras de vento.

No último poema, “Respirações Possíveis Sobre o Amor”, a paisagem ainda é marinha. As definições do sentimento amoroso são primorosas. Há várias. Ele é “um rumor de remos / lançados em mares / nunca pequenos”. É ainda “éter de atar vontades” e (ao que parece, depois que acaba) transforma-se num “avatar envolto na selva / da saudade”. O amor também  pode renascer. Mas, vivo ou morto, sempre se mostra contraditório, como já cantava Luís Vaz de Camões. É relento e alento. Mantimento e fome. E, para completar, também é perigoso "gume entreaberto". Belo poema.

Um abraço, e até a próxima,
Carlos Machado

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