FAMÍLIA

Pai, mãe, irmãos, amigos.
Família.
Avós mortos, pai morto, mãe morta,
três irmãos mortos,
mortos muitos amigos.

Três horas da madrugada
e eles estão aqui.
Comigo fitam o relógio sobre a mesinha
e ouvem a chuva cair.

Família.
Todos presentes,
inclusive o vasto tamarindeiro do quintal,
também entre os mortos
como aqueles cães e gatos e passarinhos
e as paredes da primeira casa.

Família.
Creio que não dormirei
esta noite.
O inverno está a caminho.
E até lá e além seguirei
conversando com todos.

Seguirei. Enquanto nos contemplar
esse relógio,
imóvel
para sempre
nas três horas
infinitas
da madrugada.

CONTO DE PRIMAVERA

Ela deixara as crianças dormindo e,
em sua cadeira de balanço,
tinha um ar sonhador.

A poucos metros,
na poltrona preferida,
ele lia, com grave atenção,
um volume de muitas páginas.
Isto até que sentiu
como que uma brisa suave
e desviou o olhar para a que
se embalava na cadeira,
mais uma vez constatando que ficava
a cada dia mais bonita.

E então, como se sentisse
uma carícia muito leve,
como a mais leve brisa,
ela suspendeu o embalo,
olhando para ele.

E sorriram.

UM MOVIMENTO

			a Rodrigo Lacerda

Marina Tsvetáieva escreveu que o tempo corre,
mas não corre para lugar nenhum,
só corre porque corre,
corre para correr, que seu correr é o fim
em si mesmo ou então,
o que ainda é pior,
um correr para fora de si mesmo,
de si, da ferida, do rasgo
para o qual tudo escorre...

E então fico aqui, neste começo de noite,
pensando no correr do tempo.
Em que na verdade sempre pensei,
desde a infância,
mas sem esta riqueza de palavras.

O tempo, que castiga o ser humano
desde que ele o percebeu.
E do qual escaparam as outras formas de vida,
que vivem numa bem menos dramática
dimensão.

Tudo passa com o tempo,
tudo corre com o tempo,
mas somente nós o interrogamos
em espanto e temor.
E então pensamos que podemos decifrá-lo,
ou ao menos iludi-lo,
o que nos leva aos mais assombrosos demônios
e às mais cintilantes mitologias.

E não compreendemos.
E não pensamos que não há o que compreender.
Não aceitamos.
E mergulhamos na imaginação redentora.
E de lá, se emergirmos,
continuaremos perplexos
e doloridos.

Há milênios meditamos sobre esse mistério.
E assim vamos nós no tempo que corre
e deixa escombros de tudo em nossa memória.
Escombros e escombros e escombros
do perdido,
que nos acompanharão até o rasgo
para o qual tudo escorre
no rumo de, como já foi dito,
lugar nenhum.

UMA CANÇÃO DE OUTONO

Vai chegando um novo Outono,
sem Verlaine e sem violinos;
que seja como os meninos

felizes, de doce sono.

Que seja amável comigo,
pois também sou outonal;
longe de mim todo o mal,

que só busco paz e abrigo.

Que me console, acalente
e, como terna quimera,
me conduza suavemente

às flores da Primavera.

E, enfim, que este novo Outono
me leve aos mais belos cais,
antes que chegue o abandono

no Inverno de nunca mais.

SUAVIDADE

Sonhei que havia morrido.
Uma morte suave, eu estava contente.
E suavemente caminhava
junto ao portão de um colégio em que estudara
ou apenas fingira
no início dos anos 1960.

Algumas pessoas percebiam
que eu estava morto
e me dirigiam cumprimentos.
Certamente estavam também mortas
devido à sua mansa
consideração.
Era algo confortante
cálido
estar morto.

Se eu soubesse que assim seria
não teria vivido
me perdido
tanto. E agora
já desperto
prossigo respirando essa profunda
suavidade.

Sim
quando despertei
tudo permaneceu.
E porque eu sentira
a suave morte
percebi que também poderia viver
suavemente
mesmo com suavidade retomar
o passeio junto ao portão
do colégio antigo
como se estivesse morto.

Até estar novamente morto
já não em sonho
para sempre
sempre
num tempo suave
suave
suave
um tempo
sem tempo algum.

ANOTAÇÕES SOBRE ALMAS ILUSTRES

			a 
			Machado de Assis
			e
			Graciliano Ramos,
			grandes almas ilustres,
			in memoriam

(trecho)

Depois, Baleia, de Graciliano Ramos
em Vidas secas. Sendo uma cachorra, mereceria
vir em primeiro lugar, por questão de gentileza,
mas aconteceu
que havia nascido muito depois do Quincas Borba,
que viveu e latiu ainda no século XIX,
enquanto Baleia foi
de quase meados do século XX.
Ambos, como escrevi acima,
cachorros ilustres. Como, aliás, muitos outros
que apareceram, antes ou depois,
na literatura e na arte, sobretudo na vida,
mesmo porque,
como se diz, o cão é o melhor amigo
do homem (embora
Vinicius de Moraes tenha dito
que é o uísque...), e não só capaz de salvá-lo
de muitas más situações quanto de aconselhá-lo,
amainando-lhe as demências. Assim, jamais seremos
suficientemente gratos ao auxílio canino,
generosidade fiel desde que o homem é homem,
provavelmente bem antes do
sapiens.