• Dalila Teles Veras  Santo André, SP

XIII

decidida a cumprir a tarefa imposta com seriedade e empenho
posicionada à frente da tela luminosa dedos descarnados sobre
o teclado aguardo a primeira frase dada por algum insuspeito
escaninho da memória ou dicas da imaginação criativa

as mãos agora já dormentes e o cérebro em brasa soletram
nada hoje nada há vários dias nada há semanas nada
ato contínuo pulo para as páginas do pesado volume ao lado
e é wislawa szymborska que me socorre com sua cortante
ironia — Tá bom. Tá bom. Mas agora dorme.
É noite e amanhã te esperam coisas mais urgentes.

• Ruy Espinheira Filho  Salvador, BA

SONETO DA TARDE OBSCURA

Regressa a tarde com seu jeito obscuro
de ser. Se sopra um vento, é vento impuro
que traz, num rio sofrido, suas histórias,
como eternos fantasmas de memórias.

Memórias... Que fazer? São mesmo suas,
mas como sóis extintos, mortas luas
que, no entanto, destilam, quase em calma,
despojos desde o abismo de sua alma.

Vozes e sombras do que foi vivido
e agora é só lamento do perdido,
de quando tudo era tão doce e leve

e hoje anoitece como um rio sofrido
em que se banha a frágil mão que escreve
os sonhos de quem vai partir em breve.

• Gilberto Nable  Belo Horizonte, MG

LEI ÁUREA

      (...) o negro agora era livre para escolher a ponte
      sob a qual preferia morrer. — Discurso do senador
      negro Abdias do Nascimento (PDT-RJ) em 13/05/2013

Fecharam as senzalas
&
encheram as prisões.

Fecharam as senzalas
&
lotaram as favelas.

Aposentaram a chibata
&
agora lhes descem o pau.

Pararam com as bofetadas
&
hoje lhes chutam o saco.

Desistiram da meia tigela,
&
agora os matam de fome.

Esvaziaram as plantações,
&
agora eles moram sem teto.

Despovoaram as minas
&
agora não têm trabalho.

Pararam com os estupros
&
hoje as comem na zona.

Os trataram com desprezo
&
hoje sem a menor estima.

Negaram-lhes a liberdade
&
hoje não têm nenhuma.

Ficou seis por meia dúzia
&
tudo do mesmo tamanho.

• Ruy Proença  São Paulo, SP

CORPO FECHADO

que o roxo o amarelo o rosa o branco
dos ipês
antecipem a primavera
neste início de inverno

que uma explosão de
alegria
venha tingir nossos olhos
    — rara alegria tão procurada

que todos os vírus
se acalmem
e nos deixem
(nós que não somos blindados)
em paz

o vírus vírus
o vírus do autoritarismo
o vírus da mentira
o vírus da ganância
da ignorância

que os ipês se imponham
roxo amarelo rosa branco
como símbolo da resistência
resiliência
contra o vírus da destruição

• Mariana Ianelli  São Paulo, SP

MINHA AMIGA

Minha amiga
Faz primavera quando quer:
Tem sob a pele
Franjando o peito
Papoulas orientais
De Georgia O’Keeffe
Que ora se deixam entrever
Franqueadas pela roupa leve
Ora desaparecem completamente
Como fosse justo e natural
A esse vergel
Também o outono
Também o inverno
Minha amiga
Onde estiver
Será sempre ela
Com suas papoulas vermelhas
Sobre o coração
Assanhando-se para o mundo
Recolhendo-se
Ela e seu íntimo
Insondável
Arbítrio
De florir.

• Marcílio Godoi  São Paulo, SP

SEQUELAS

Meu avô tinha uma perna de arame
Que ganhou de uma granada
Na revolução de trinta e dois
E que coçava como a outra perna
Roçando a bengala no ar.

Minha vó tinha um olho de vidro
Que arranjou com o diabetes
E que olhava pra ela, de manhã, imenso
De dentro do copo d’água.

Minha mãe tinha uma dentadura
Proposta por estranho protético
Que lhe arrancara todos os dentes
Pra depois lhe vender o sorriso
Em tristes prestações.

O meu pai tinha uma hérnia inguinal
Que podia descer a qualquer hora.
Desesperados, o assistíamos colocar a funda
E depois agradecíamos na missa
O milagre das bolas intactas.

A mim, médicos dizem que estou bem
E que a despeito de outros vazios
Tenho um sopro no coração.

• Cyro de Mattos  Itabuna, BA

CALVÁRIO

Na guerra que subverte
o canto geral da união.
Na solidão do cuspe,
do cravo a sensação.
Com o manto que afastou
o roxo dos caminhos.
Nesses tempos tristes
com o acento da exclusão.
Nas negações obsessivas
no lugar da compreensão.
Ó salvador dos humanos
estende-me tua mão.

• Tarso de Melo  Santo André, SP

ENTRETANTO

todo dia é apenas mais um dia
do fim dos tempos: ele dizia, enquanto
mergulhávamos no longo entretanto

era difícil saber, àquela altura,
que não restaria nenhuma Grande História
em que lançar nossos músculos
nenhuma missão à nossa espera

apenas acordar, acordar de novo
coberto pelo dia imenso, lançar os pés
sentir a hora descendo quente

o que de melhor se pode fazer?

fazer tudo de novo todos os dias
dizer tudo de novo todos os dias

plantar no dia a bomba do novo

• Alexandre Guarnieri  Rio de Janeiro, RJ

A QUEDA DE CONSTANTINOPLA

recebo com certa calma trágica (dos irremediados)
o resultado dos disparos das bombardas na amurada
(os golpes não páram, regulares, são violentas do-
ses entre as pausas cada vez menos esparsas e me-
nores) e enquanto refaço os cálculos (a contagem),
quanto ao saldo dos saques, do ataque contra esta
cidade, nenhum outro estranho (bárbaro ou turco-
otomano) tendo chegado tão longe quanto na noite
de hoje, me inspirou tamanho asco (ou descaso) por
quaisquer das conquistas dos pares romanos ou da
própria Bizâncio, seus papiros e avanços científi-
cos, todo o ferro e a platina dos ricos, derretida
nos cadinhos, e o tesouro precioso, todo o ouro
bem abaixo, no terror dos loucos (nosso calabouço),
quiçá o coração e os amores em descrédito, minhas
secretas lembranças da infância, também aprisionados
lá, naquelas celas eternas de pedra decrépita, mas
acima das nossas cabeças, já sem os sonhos, a arti-
lharia parabólica do inimigo mina cada vez mais o
nosso domínio enquanto o muro sofre quando lhe des-
pejam só a pólvora e o enxofre — a queda está pró-
xima /// foi-se o último óbice e meu nome está bem
perto de entrar para a História, entretanto despro-
vido da tão almejada glória ou da vitória - na ho-
ra H em que a horda torpe, tanto faz se pela fron-
teira sul ou norte, irrompe pelas falhas da muralha
fraturada às almas daqueles cujo último destino é
irreversível e que, mesmo desarmados, são açoitados
por cimitarras, além das mais variadas navalhas das
Arábias; eu sempre soube, minha dama, enquanto a ve-
jo atropelada pelo trânsito dos maometanos em transe,
que algo doce e sagrado como o amor conquistado, se-
ria perdido assim, entre golfadas e engasgos, num
grande lago de sangue e ácido (num caldo salgado) —
será um rubi ou um coágulo ? — pois Constantinopla,
após a degola, e já sem o graal da amada e do amado,
       agora não vale a guimba de um cigarro